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A chuva noturna batia contra o asfalto, transformando as ruas vazias em espelhos negros. O som dos pingos era um tamborilar constante, pontuado pelos gritos de Lana Hills que ecoavam no interior do meu carro. Ela estava encharcada, o vestido branco grudado ao corpo como uma segunda pele, transparente, revelador. A raiva queimava no meu peito enquanto eu dirigia, os nós dos dedos brancos no volante. Cada xingamento dela era um golpe seco, mas o que me consumia era a visão dela correndo na chuva, outros caras olhando. Quando finalmente estacionei, a tirei do carro à força, arrastando-a para dentro de casa. Agora, no meu quarto, a porta trancada, a luz fraca do abajur iluminava os olhos amendoados dela, castanhos como a tempestade que ela mesma era. Ela não parava de gritar. Minha mão…