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A fumaça do *Inferno Rosso* subia em espirais lentas sob as luzes rubras, carregando o cheiro de whisky, suor e pecado. Do outro lado do vidro blindado da área VIP, a música pulsava como um coração doente, mas aqui dentro o silêncio era mais pesado que qualquer batida. Dante Romano estava imóvel no sofá de couro escuro, as pernas abertas, o copo de whisky escocês esquecido entre os dedos. As tatuagens nos punhos pareciam se contorcer à luz baixa, e seu olhar — aquele olhar castanho-âmbar que já desmontara impérios e almas — estava perdido em algum lugar além do vidro. Ele não via as garotas seminuas dançando sobre a mesa, não ouvia as gargalhadas dos homens ao redor. Via Rose. A única que ousara deixá-lo. A única que sobreviveu. Foi quando Marco rompeu o véu, com…