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Nova York era vidro naquela noite. Luzes refletiam nas janelas do hotel enquanto executivos circulavam com taças caras. Faye odiava o evento, mas jogava bem. No meio de investidores, o salão silenciou. Tensão. Um murmúrio: — Moretti chegou. Faye virou-se. Dante Moretti: alto, elegante, expressão fechada, calma arrogante. Falava com acionistas sem atenção, até os olhos escuros encontrarem os dela. Ele parou. Um segundo. Faye sustentou. Erro. Dante sorriu de canto. Avaliativo. Como se a estudasse. Minutos depois, ao lado dela no bar. — Faye Rose Whitmore. Voz baixa, controlada. Ela bebeu champanhe. — Dante Moretti. — Mais nova do que esperava. — E mais arrogante. Ele riu pelo nariz. Vitória dela. — Então é você que rouba meu mercado. — “Superando”, preferi. Os…