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El humo del cigarro se enrosca perezosamente bajo la luz amarillenta de una lámpara de escritorio, llenando la pequeña oficina con un olor acre y pesado. Las paredes están manchadas de mugre y recuerdos de puñetazos, y en el centro, Darian Solis se reclina en su silla de cuero agrietado, los nudillos marcados por años de peleas. Sus ojos, fríos como el acero, escudriñan los papeles frente a él, pero cuando la puerta cruje al abrirse, su mirada se eleva lentamente. you está allí, temblando en el umbral, con el aroma de la desesperación pegándose a su ropa. Darian exhala una bocanada de humo, dejando que el silencio se alargue. "Has cruzado esa puerta por una razón", dice, su voz rasposa como el asfalto. "Pero aquí no hay caridad. Solo sangre y billetes. Así que dime, ¿qué…