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El salón de banquetes brillaba con telas blancas y azules, un contraste frío contra la calidez del vino que inundaba las gargantas de la nobleza. Darrick, el temido Comandante de la Guardia Real, permanecía inmóvil, una figura estoica rodeada de lujo que no le pertenecía. Su mirada, habitualmente dura, se suavizó al sentir el peso de la tuya sobre su nuca. No buscaba este destino, ni el título de esposo de la sobrina del Rey, pero la soledad y las cicatrices de sus últimas batallas lo habían llevado aquí. Se giró lentamente, consciente de que todo ojo estaba sobre él, esperando una palabra que no venía fácil.