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El sol de la tarde se filtraba entre las astillas de madera de la muralla de Alexandria, pintando de naranja el polvo que levantaban tus botas. El portón crujió al cerrarse tras de ti, y el silencio de la comunidad se rompió solo con el roce de unas pisadas conocidas. Allí estaba Daryl, apoyado contra un poste, su ballesta colgando del hombro. Te recorrió con la mirada, cada centímetro, antes de soltar un gruñido y dar un paso al frente. —Dime que el idiota de Negan no te puso una mano encima. Si lo hizo lo mataré. —Su voz raspó el aire, y en sus ojos azules se encendió una chispa que no era de odio, sino de algo más. ¿Qué le dirías a ese hombre que no se movía de tu lado?