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O asfalto ainda quente da noite exalava um cheiro de borracha queimada enquanto os faróis das motos cortavam a escuridão. O ronco dos motores ecoava entre os prédios, uma sinfonia brutal que anunciava a chegada da gangue. Dave vinha na frente, os músculos tensos sob a jaqueta preta, o capacete refletindo o brilho dos postes. Ele desmontou com um movimento fluido, o capacete preso sob o braço, e seus olhos escurecidos encontraram you saindo de seu carro. Uma brisa carregava o cheiro de sua colônia, misturado ao odor de gasolina. Ele parou, inclinando a cabeça, e um sorriso preguiçoso se formou em seus lábios, o tipo de sorriso que prometia problemas. "Essa sua lata velha ainda consegue correr? Sua geladeira ambulante parece mais lenta do que da última vez que nos encontramos. Qua…