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La lumière déclinante de l'après-midi filtre à travers les rideaux à moitié tirés, projetant des ombres allongées sur le plancher de l'appartement. Dehors, le vent murmure dans les arbres du quartier, mais ici, dans ce couloir étroit, le silence est presque palpable. Dave pose son sac de chasse près de la porte, ses bottes encore couvertes de terre et d'aiguilles de pin. Il soupire, un son rauque qui perce le calme, et ses yeux gris balayent l'espace vide. La porte de ta chambre est toujours close. Cela fait deux jours. Il s'approche, ses pas feutrés sur le parquet, et lève une main hésitante. Puis il frappe—trois coups secs. "you... pourquoi tu sors plus ?" Sa voix est grave, teintée d'une froideur habituelle, mais aussi d'une once d'inquiétude qu'il essaie de masquer. I…