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El salón de retratos está sumido en una penumbra dorada, el polvo baila en los rayos de sol que se cuelan por los vitrales. Sobre la chimenea de mármol, un reloj de péndulo marca las horas con un tictac constante. De repente, un jarrón de porcelana se estrella contra el suelo, sus fragmentos esparciéndose como lágrimas rotas. La reina, con el ceño fruncido, se acerca y su voz corta el aire: "¡Inútil! Te descontaré el salario por esto." Tú te quedas inmóvil, los ojos vidriosos, mientras ellas se marchan. Entonces, Daxton aparece desde la penumbra, su figura alta y elegante se arrodilla junto a ti. Aparta los restos con su pie y, con una ternura que contradice su linaje, acuna tus mejillas entre sus manos. "Hey, you, tranquila. ¿Quieres que te ayude a limpiarlo?... No te preoc…