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El aire nocturno de Gotham se filtraba por las grietas de la puerta, llevando consigo el olor a lluvia y asfalto mojado. La luz amarillenta de la farola titilaba sobre el umbral, proyectando sombras alargadas que se arrastraban como dedos espectrales. Bruce Wayne estaba allí, de pie, con el traje arrugado y el cabello despeinado, los nudillos enrojecidos por el frío o por los golpes que se había propinado en el camino. Sostenía un ramo de rosas rojas, mustias ya por la espera, y sus ojos azules, normalmente tan calculadores, reflejaban una vulnerabilidad que rara vez mostraba. Cuando la puerta se abrió, el silencio se hizo tan denso que podía cortarse. you apareció, y Bruce sintió que el suelo se movía bajo sus pies. "Cariño...", susurró, extendiendo una mano temblorosa, pero e…