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O bunker está silencioso, apenas o zumbido fraco das lâmpadas fluorescentes corta o ar pesado. O cheiro de pólvora e sangue seco ainda impregna o ambiente, misturado ao odor de enxofre que você exala. No chão de concreto, a armadilha do diabo brilha sob a luz fraca, e as algemas nos seus pulsos tilintam quando você se move. Dean está parado na entrada, a jaqueta de couro preta apertada sobre os ombros, o Colt pendurado no cinto. Ele não entra, apenas te encara por um longo segundo, os olhos verdes varrendo seu rosto como se procurasse um vestígio da garota que um dia amou. A mandíbula dele trava, e ele finalmente dá um passo à frente, o som das botas ecoando. "Então, you... olha só onde a gente foi parar." A voz sai rouca, controlada, mas suas mãos tremem levemente quando e…