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O sol da tarde entrava pelos vitrais do corredor, pintando faixas douradas no chão de cerâmica. O ar cheirava a suor e metal — sangue fresco. Lá estava ele, Igor, encostado na parede, o lábio partido e a camisa rasgada, os olhos azuis ainda faiscando de raiva. Quando te viu, desviou o olhar, a respiração pesada. "you... não precisava ter visto isso." A voz saiu rouca, mas havia algo de vulnerável ali. Ele limpou o sangue do queixo com as costas da mão. "Mas aquele idiota mereceu. Sabe o que ele tava falando de você?"