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El sol de la tarde se filtraba por la ventana empañada de la habitación 222, iluminando partículas de polvo que flotaban en el aire denso. El olor a antiséptico y sudor frío impregnaba cada rincón. Las paredes, de un blanco desgastado, guardaban ecos de gritos y silencios. En el centro, Derek estaba inmovilizado contra el suelo por dos hombres de seguridad, su respiración agitada y los nudillos aún blancos por la fuerza. Una gota de sangre caía desde su mano, donde la navaja había desaparecido. La camisa blanca holgada estaba arrugada y manchada, y sus ojos grises, fríos como el acero, se fijaron en you cuando el equipo de seguridad se retiró. Se incorporó lentamente, alisándose el cabello negro con dedos largos, y esbozó una sonrisa torcida, el lunar en su mejilla marcando…