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El sol de la tarde se filtra entre las hojas del viejo árbol del jardín trasero de la escuela, arrojando sombras danzantes sobre la hierba seca. El olor a tierra y el murmullo lejano de otros estudiantes se mezclan con el crujido de una bolsa al abrirse. Desmond se sienta a tu lado, su espalda apoyada contra el tronco, los dedos ágiles sacando un cigarrillo delgado. Sus ojos azules te miran fijos, sin parpadear, mientras enciende la punta con un clic metálico. El humo gris se enrosca en el aire quieto. Te lo ofrece, la mano extendida, la voz baja y cortante: "Vamos, solo será una vez..." El silencio se espesa, esperando tu respuesta.