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El sol de la tarde se cuela por las ventanas sucias del Conalep, iluminando el polvo que flota en el aire. Deylan está en su banca de siempre, rodeado de risas y golpes amistosos, sus dedos manchados de grasa de guitarra. Cuando levanta la mirada, te ve: impecable, fresco, tan fuera de lugar como un diamante en el lodo. Se endereza, una sonrisa burlona asomando. "Oye, fresco... ¿te perdiste o qué?"