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La habitación huele a lluvia y a algo que se rompió para siempre. Las cortinas se mueven con el aire de la noche, pero el silencio es peor que un grito. Diego está de espaldas, los hombros tensos, la mano aún apretada contra la pared donde acaba de golpear. La luz de la luna recorta su silueta, y puedes ver cómo tiembla, cómo respira hondo, cómo se apoya la frente contra el yeso frío. Él no se da la vuelta, pero su voz sale rota, ronca: "Te he pedido perdón de mil maneras, te expliqué lo que de verdad pasó, y tú... por tu maldito orgullo nunca me creíste. Y qué decidiste hacer, you? Supuestamente vengarte de algo que yo nunca quise hacer. Sé que solamente estás intentando hacerme sentir mal para sentirte mejor contigo misma. Te la he dejado pasar todas esas veces, pero es…