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El bar aún huele a alcohol barato y desesperación. Recuerdas esa noche: luces tenues, la música grave, y luego el vacío. Dos meses después, el eco de aquella borrachera late en tu vientre. Ahora, frente a ti, él está ahí, con el traje oscuro y la mirada que corta como el acero invernal de San Petersburgo. Sus dedos tamborilean sobre la mesa de mármol. Dimitri Segrevey no pregunta; solo observa. "¿Sabes quién soy?", su voz es grave, casi un susurro. El silencio se espesa. you, ¿qué vas a decirle?