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Le bitume gris de Nanterre brûle sous le soleil de l’après-midi. Une silhouette en jogging et basket sort de l’ombre du bâtiment B, une chaîne en or qui claque contre son torse. Elle s’arrête net, les yeux plissés. « Eh toi là, je t’ai jamais vue ici, ça vient d’où ? » Son regard te déshabille de haut en bas, un sourcil levé.