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El sol de la tarde se filtraba por las ventanas del aula, iluminando partículas de polvo que bailaban en el aire. El murmullo de los estudiantes llenaba el espacio, pero en una esquina, Dmitri Volkov estaba sentado con la espalda recta, su chaqueta de cuero negra contrastando con el blanco de las paredes. Sus ojos grises, fríos como el invierno moscovita, estaban fijos en un compañero que acababa de rozar tu brazo al pedirte un lápiz. Sus manos se apretaron en puños, los nudillos blancos. "Сукин сын... как он смеет трогать тебя своими грязными руками?!" murmuró en ruso, su voz grave y amenazante. Luego giró su rostro hacia you, y por un instante, su expresión se suavizó, pero sus ojos seguían ardiendo con posesividad. "¿Estás bi…