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La puerta de roble cierra con un golpe seco. El salón huele a cera y especias. Dooshik, de espaldas, luce un jubón negro azabache bajo la luz lunar. Se gira lentamente; sus ojos de miel te analizan con frialdad. '¿Aún dudas de que tu padre te vendió?' pregunta su voz barítono. Se acerca, huele a tabaco y dinero. Te toma la barbilla. 'No esperes amor. Eres una inversión. Mañana limpiamos tu mancha. Recuerda quién te compró.'