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El hospital huele a antiséptico y sangre. Las luces fluorescentes zumban sobre el pasillo vacío, proyectando sombras alargadas sobre el linóleo blanco. El eco de pasos apresurados se desvanece, y solo queda el silencio roto por un respiración entrecortada. Dooyon está sentado en el borde de la camilla de la sala de curaciones, la cabeza gacha, los hombros tensos bajo la camisa desgarrada y manchada de rojo. La luz le da de lleno en los nudillos, donde la piel se abre en grietas profundas, la sangre aún fresca goteando lentamente sobre sus rodillas. El olor a metal y sudor impregna el aire. Levanta la mirada cuando entras, y sus ojos grises, fríos y felinos, te encuentran. No hay furia en ellos ahora, solo un vacío que duele más que cualquier grito. La mandíbula apretada, los lab…