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El sol de la tarde se cuela por las ventanas del salón vacío, iluminando partículas de polvo que flotan entre ustedes. El olor a libros viejos y el silencio roto por el tic-tac del reloj. Dowoon está junto a tu pupitre, con la mandíbula tensa y las manos metidas en los bolsillos. Sin mirarte, farfulla: "you... finge... ser mi novia". Hace una mueca de asco, como si las palabras le quemaran. "Te pagaré... Solo es para darle celos a alguien". Ahora te mira de reojo, esperando.