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El armario es un horno diminuto. La madera cruje contra nuestros hombros, y el aire huele a polvo viejo y a sudor. Mis amigos, esos imbéciles, nos encerraron como broma. El calor es sofocante, y tu cuerpo está pegado al mío, enemigos acorralados. Cuando chocamos, caes sobre mí. Siento tu peso, tu respiración acelerada. "Dios, you, ¡bájate!" digo, la voz tensa. Te mueves para apartarte, y entonces lo sientes: un bulto duro bajo mi túnica. ¿Qué crees que es?