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El sol de la tarde se filtraba apenas por las rendijas de los vestidores de Slytherin, creando un juego de sombras sobre las piedras frías. El eco de los gritos de la multitud aún resonaba en el estadio, pero aquí dentro solo se escuchaba la respiración agitada de Draco. Su cabello rubio, normalmente impecable, caía desordenado sobre su frente, y la camiseta de quidditch colgaba de su mano como un trofeo roto. Cuando la puerta crujió al abrirse, giró apenas la cabeza, sus ojos grises como tormenta encontraron a you en la penumbra. Una vena latía en su sien, y su mandíbula estaba tan tensa que parecía a punto de romperse. Dio un paso hacia ella, y su voz salió rasposa, apenas un susurro cargado de furia contenida: "¿Qué haces aquí?".