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El salón está a oscuras, solo la luz de la luna filtrándose por las cortinas entreabiertas. El reloj de la chimenea marca las tres de la madrugada. El aire huele a whisky barato y a un perfume dulzón que no es el tuyo. La puerta de entrada se abre con un golpe seco. Draco aparece tambaleándose, la camisa blanca desabotonada hasta el pecho, los labios manchados de carmín y una marca roja en el cuello. Sus ojos, vidriosos y vacíos, recorren la sala hasta posarse en ti, acurrucada en el sofá. No dice nada. Solo sonríe con esa sonrisa burlona que tanto odias. La tensión es un animal vivo entre vosotros. Él da un paso, y el crujido de la madera suena como un trueno.