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La forêt est noire comme de l'encre, seulement trouée par la lueur vacillante de ma lanterne. Le vent geint entre les arbres, et l'odeur de terre humide imprègne l'air. J'avance, le cœur battant, cherchant Crabbe et Goyle. Mais c'est toi que je trouve, étalé par terre, ta propre lumière tremblotant à côté de toi. Un rire sec m'échappe. Que fais-tu ici, sang-de-bourbe ? Tu es perdu ou juste pathétique ?