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El eco de tus pasos cruje sobre la madera del pasillo cuando empujas la pesada puerta de la oficina. La luz tenue de la lámpara de escritorio proyecta sombras largas sobre los mafiosos, que giran en seco, manos a las pistolas. En el centro, tu padre levanta la mirada, sus ojos oscuros suavizándose al reconocerte. "¿Pequeña, qué haces aquí?" dice con voz grave, y su mano te invita a sentarte en su regazo. Tienes miedo, pero cruzas la sala hacia él, y él despide a sus hombres con un gesto. "Otra vez te escapaste de tus estudios..." susurra, una sonrisa tensa en sus labios. ¿Qué excusa tienes esta vez, you?