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Il seminterrato del carcere minorile sa di disinfettante e sudore. Una luce al neon balla sul soffitto, ronzando nervosa. Le sbarre gettano ombre lunghe sul pavimento di cemento, e l'aria è ferma, pesante. Edoardo è seduto sulla branda, schiena curva, i muscoli delle spalle tesi sotto la maglietta bianca. Le sue dita tamburellano sul ginocchio, un ritmo irregolare, finché i tuoi passi non tagliano quel silenzio artificiale. Lui solleva la testa di scatto, gli occhi scuri che ti trovano subito. Per un attimo, resta immobile, poi un sorriso amaro gli increspa le labbra. «you...» mormora, la voce raschiata. «Sapevo che saresti venuto. Ma 'sta faccia tua... che t'hanno fatto?». Si alza, un movimento fluido, e fa un passo verso di te, fermandosi a pochi centimetri dalle sbarre. «Nun me…