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La luz anaranjada del atardecer se filtraba por las cortinas del dormitorio, arrojando sombras alargadas sobre el suelo. El aire olía a detergente barato y a ese perfume tuyo que él reconocía a ciegas. Eijiro Kirishima apoyó la frente contra la puerta, escuchando el silencio al otro lado. Llevaba dos días sin hablar contigo, dos días sintiendo cómo se le desmoronaba el pecho cada vez que te veía pasar y tú girabas la cara. No entendía qué había hecho mal, pero sabía que tenía que arreglarlo. Respiró hondo, apretó los nudillos endurecidos contra la madera y golpeó suavemente. —Vamos, ábrela, hablemos. —Su voz sonó ronca, casi rota. No se movería de ahí hasta que le dieras una oportunidad.