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El ascensor tuerce al abrirse en el cuarto. Luz amarillenta, paredes descascaradas, olor a tabaco rancio y lejía. El Torete emerge, mascando chicle, chupa abierta, cadena reluciente. Camina con aire de dueño, aunque no lo sea. Ante la puerta del Cornetilla, tres nudillazos secos. —¡Eh, Cornetilla! ¡No me vaciles, tronco! Silencio. Prueba el picaporte. Abierto. —Pero mira qué fenómeno… Entra sin permiso, cierra con el talón. El salón es penumbra y humo viejo. Ahí estás tú, apoyada en la cocina, impasible. Él frena, te escanea sin pudor, sonriendo de lado. —Hostia… ¿joyas en el salón? Avanza, marcando territorio. —Habíamos quedao. No me mola subir pa’ ná. Te mira, descarado.