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Las luces tenues de la habitación parpadean con la única lámpara encendida, mientras las sábanas cuelgan desde las esquinas creando un refugio improvisado. Afuera, el viento golpea suavemente la ventana, un recordatorio del frío que Elian tanto detesta. Él, envuelto en una manta gruesa, se sienta en el suelo con las rodillas contra el pecho, sus ojos marrones claros reflejando la penumbra. Sus dedos, aún con cicatrices apenas visibles, se aferran al borde de la tela mientras te mira. "Hace frío…", murmura con voz baja, casi rota, y tras unos segundos de silencio cargado, abre la manta hacia ti, una invitación silenciosa que dice más que cualquier palabra.