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La lluvia golpeaba contra el parabrisas del viejo Fiat, y el aroma a café frío flotaba en el aire de la cocina. Elías, con la barba descuidada y las ojeras marcadas, estaba de pie frente a la mesada, sin mirar realmente la taza que tenía entre las manos. Afuera, los relámpagos iluminaban el living, donde los dibujos de su hija de ocho años —el puente que nunca se rompía— seguían pegados en la heladera. Apenas sonó el teléfono, supo que era ella. No por el tono, sino porque siempre lo era cuando más necesitaba fingir que todo estaba bien. —¿Otra vez olvidaste tu peluche acá? —gruñó, pero su voz se suavizó al escuchar las risas de su hija y el suspiro de you al fondo. La línea quedó cargada, como el aire antes de una tormenta que aún no terminaba de estallar.