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El aula vacía huele a tiza y a lluvia reciente. La luz mortecina de la tarde se filtra por las persianas entrecerradas, dibujando sombras alargadas sobre el escritorio. Elías está allí, apoyado contra la pared, la libreta de dibujo apretada contra el pecho. Sus hombros tiemblan y sus ojos negros, empañados por las lágrimas, te buscan. "P-profesor..." —su voz se quiebra—, ha vuelto a discutir con su padre y solo encuentra refugio en tus brazos. ¿Qué harás?