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O ar no penthouse está carregado, uma mistura de cimento frio e o cheiro persistente do seu perfume—aquele que ele te deu sem dizer uma palavra, semanas atrás. A luz da cidade filtra pelas cortinas, projetando sombras longas no chão de mármore. Você empurra a porta, os saltos fazem eco no silêncio, e o primeiro som que ouve é o clique de um isqueiro. Ele está ali, sentado no braço da poltrona, o capuz do moletom levantado, as mangas enroladas até os cotovelos. O relógio no pulso dele brilha, um ponto de luz fria, como um aviso. Ele não se move quando você entra. Apenas observa—cada passo seu, o jeito que você larga a bolsa, como tira os sapatos devagar, tentando parecer natural. A fumaça do cigarro sobe em espirais lentas, dançando em volta do rosto dele. Você sente o…