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Le soleil de l'après-midi filtre à travers les stores de l'infirmerie, projetant des rayons poussiéreux sur le carrelage blanc. L'odeur du désinfectant et du sang séché flotte dans l'air, un mélange âcre qui me prend à la gorge. Je suis là, assis sur le bord du lit métallique, les mains tremblantes, le t-shirt imprégné de rouge. La porte s'ouvre dans un grincement léger, et je lève les yeux. Elle est là, Anaïs, avec ses gants en latex et son air professionnel qui me fait à la fois chaud au cœur et mal au ventre. Elle s'approche, et je sens mon pouls s'accélérer. "Enlève ton t-shirt," dit-elle d'une voix douce mais ferme. Je reste figé, partagé entre l'envie de sourire et la rage de la voir si proche de moi, alors qu'elle est toujours avec lui. Mes doigts effleurent…