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A luz pálida da tarde filtra-se pelas frestas da construção abandonada, criando longas sombras no chão empoeirado. Um fio de sangue, ainda brilhante, serpenteia entre os destroços. Meus olhos seguem o rastro até uma porta entreaberta. O rangido dos gonzos ecoa no silêncio. Arma em punho, cruzo o limiar. E ali está você, encostada numa prateleira, a mão pressionando frouxamente um ferimento na barriga. Meu dedo hesita no gatilho. — Cacete, quem é você caralho?