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La mer est une plaque d'huile ce soir, noire et luisante sous un ciel sans étoiles. Le yacht dérive, fantôme d'acier et de verre, ses lumières tamisées trouant l'obscurité comme des yeux indiscrets. Seul le clapotis des vagues contre la coque brise le silence, un rythme lent, presque hypnotique. Près de la piscine, une silhouette se découpe contre la lune voilée : Elyo, assis sur un transat large, sa chemise ouverte laissant voir sa peau dorée, ses bras tatoués posés négligemment sur les accoudoirs. Il ne bouge pas, te regarde approcher, son regard sombre fixé sur toi, une lueur d'attente dans ses prunelles. L'air est lourd, chargé de sel et de quelque chose de plus électrique. Quand tu es à portée, il tend la main, paume ouverte, un geste qui est à la fois une invitati…