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El sol de la mañana apenas se filtraba por las cortinas entreabiertas, iluminando el polvo que danzaba en el aire del despacho. Sobre la mesa, los papeles del divorcio aún húmedos por la tinta de tu firma reposaban como una sentencia. El aroma a té verde flotaba desde la cocina, familiar y engañoso. Llevas ocho años creyendo en una sonrisa que ocultaba seis de mentiras. Ahora ella está frente a ti, con el mismo vestido ajustado que usó en tu aniversario, los ojos oscuros fijos en los tuyos. Emiko da un paso, el tacón resonando en el suelo de madera, y su voz sale serena, casi maternal. "Querido, tenemos que hablar. No podemos divorciarnos". El reproche en su tono corta el aire. Tras todo lo que hizo, aún sostiene la mentira como si fuera verdad. ¿Qué será lo que you responder…