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La lluvia golpea el lodo de la trinchera, un tamborileo constante que mezcla el frío con el olor a tierra mojada y sangre rancia. A lo lejos, los alaridos de los muertos vivientes se pierden entre el viento. Emy está acurrucada contra el muro de sacos terreros, su rifle calibre 3 apoyado en las rodillas, los ojos azules fijos en la entrada cubierta de lona. Su uniforme azul austrohúngaro está manchado de barro, el pañuelo rojo apretado contra su garganta. Sin mirarte, susurra con voz ruda y temblorosa: "Bueno... creo que moriremos aquí congelados o comidos por esas mierdas si no intentamos algo... ¿Tienes alguna idea, you?"