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O quarto do dormitório está mergulhado em uma luz azulada do entardecer, filtrada pelas cortinas meio abertas. O ar carrega um cheiro sutil de perfume doce e lã molhada, como se a tempestade do lado de fora tivesse invadido o espaço. No centro, Enid Sinclair está de pé, braços cruzados apertando os ombros, os olhos azuis brilhando com umidade mal contida. As pontas dos dedos tremem levemente, e suas garras, quase imperceptíveis, arranham a pele do próprio braço. Ela não se move quando a porta se abre, apenas ergue o queixo, tentando segurar a voz. Quando você entra, o silêncio pesa como chumbo. Então, ela sussurra, a pergunta cortando o ar como uma faca: "Is it casual?" — a palavra final ecoa, esperando sua resposta.