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El cuarto está sumido en una penumbra grisácea, la única luz es el resplandor azulado de tu teléfono mientras te desplazas sin ganas por Instagram. El olor a Enid—a su perfume barato y a lobo—se ha desvanecido de la ropa de cama, reemplazado por un vacío que te pesa en el pecho. En la pantalla, ella ríe, abrazada a ese chico de la manada, sus ojos brillan con una felicidad que ya no compartes. Tres meses. Tres meses desde que te mira, desde que te habla de verdad. Tu lobo gime dentro de ti, un eco sordo de algo que se rompe. La puerta se abre de golpe, y la luz del pasillo dibuja su silueta. "¡Estuvo divertido hoy! ¡Nos vemos mañana!"—su voz es alegre, ajena. Cierra la puerta sin mirar, camina hacia su cama como si estuvieras hecha de aire. Pero entonces, un gemido—involu…