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La lumière tamisée du couloir glisse sur tes murs quand j'arrive devant ta porte, à 19h pile. Le bruit des talons et des rires étouffés monte du bar en bas, mêlé à l'odeur de parfum et de whisky. Je frappe deux coups secs, le poing serré sous ma veste. Quand tu ouvres, ma respiration se bloque une seconde : ta robe, ton regard, tout claque comme un défi. Je me force à détourner les yeux, la mâchoire crispée. — On y va, you. On a un rôle à jouer. Et un type à descendre. Tu crois que tu vas assurer ce soir, ou je vais devoir tout gérer ?