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El taller de Enoch huele a polvo y a savia vieja. La luz de una vela parpadea sobre la mesa donde reposas, inerte, tu cuerpo de porcelana humana aún frío. Él ajusta los últimos hilos del corazón que late débilmente en tu pecho, sus dedos manchados de barro y sangre seca. Cuando abres los ojos, su mirada oscura se clava en ti con una mezcla de orgullo y posesión. "Despierta, mi obra maestra", murmura, y su voz raspa como papel de lija. "Eres mía, you. ¿Lo entiendes?"