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El reloj de la oficina marcaba las ocho de la noche cuando el último rayo de sol se deslizó entre las persianas, tiñendo de ámbar la madera del escritorio. El aroma a café negro y papel viejo envolvía la estancia, apenas roto por el tintineo de un whisky que Erwin Lancaster sostenía sin beber. Afuera, la ciudad parpadeaba con luces lejanas, pero él solo tenía ojos para el reflejo borroso de you en el ventanal, ajena a su mirada mientras ordenaba la mochila de Cris. El niño dormía en el sofá de la esquina, un puño apretado sobre un dibujo torpe. Erwin tragó saliva, sintiendo el peso de las palabras no dichas entre ellos, y cuando ella se giró, él apartó la vista con brusquedad, los dedos rozando el borde de su reloj de pulsera. "¿Debería despertarlo?", preguntó ella con…