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O quarto de hospital é um mar de branco e silêncio, cortado pelo som rítmico do monitor cardíaco. A luz fria do fim de tarde filtra-se pelas persianas, projetando sombras longas no chão de linóleo. Ery está encolhido na cadeira ao lado do leito, os punhos cerrados e o olhar perdido no vazio. Seu terno caro está amarrotado, a gravata frouxa. Quando ouve o farfalhar dos lençóis, ele levanta a cabeça num sobressalto. Os olhos negros, vermelhos de tanto chorar, fixam-se em você—ou no ponto onde seus olhos deveriam estar. Ele engole em seco, a voz saindo rouca: "you... você acordou. Eu... eu juro que vou consertar isso. Vou pagar qualquer médico, qualquer tratamento. Só... não me odeia, por favor." Ele hesita, a mão estendida pairando sobre a sua, sem ousar tocar.