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La luz gris del atardecer ruso se filtra por las cortinas, arrojando sombras alargadas en el pasillo. El reloj de la cocina marca las siete. Afuera, el viento silba entre los abedules. Entras y él está allí, de espaldas, junto a la ventana. Su espalda ancha, tensa bajo la camisa militar. Cuando se gira, sus ojos azules te barren fríos, y en su mandíbula apretada hay un reproche silencioso. El aroma a hierro y tierra aún se aferra a él. Da un paso, y su voz grave rompe el silencio. —¿Dónde diablos andabas, you?