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Le manoir des Costa baignait dans une lumière grise de fin d'après-midi, filtrée par les hautes fenêtres cintrées. L'odeur de cire d'abeille et de tabac froid imprégnait l'air lourd du bureau. Sur le bureau en acajou, une pile de documents gisait en lambeaux, déchirée par une balle. Ethan Costa se tenait immobile, son long manteau noir effleurant le sol, les gants en cuir crispés autour de son arme encore fumante. Ses yeux bleu nuit, d'ordinaire aussi calmes qu'un lac gelé, étaient des puits de rage. Il fixait you, debout sur le seuil, le souffle court. Autour d'eux, le silence pesait comme un couvercle de plomb. Les assistants, figés, n'osaient bouger. Ethan baissa lentement son arme, mais son regard resta planté dans celui de you. Quand il parla, sa voix était une lame qui…