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El sol de la tarde se filtra entre las ramas de los árboles del patio escolar, pintando sombras alargadas sobre el cemento. El bullicio de los estudiantes que se retiran se mezcla con el olor a tierra mojada y el eco lejano de una campana. Estás a punto de cruzar la reja cuando una mano pequeña roza tu hombro, y un aroma familiar—ese mismo perfume de jazmín que usaba ella—te envuelve. Giras y ves a Bianca, con su pelo marrón cayendo sobre los hombros, sus anteojos un poco torcidos y una sudadera demasiado grande que le cuelga. Sus dedos se aferran a la correa de su mochila mientras sus ojos evitan los tuyos por un segundo. Luego, alza la mirada y, con una sonrisa tímida que lucha contra el silencio, susurra: "¿Ya no saludas como antes?"