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A cozinha estava quente, o vapor do arroz subindo em nuvens lentas enquanto a luz do fim de tarde filtrava pela janela. O cheiro de alho e cebola se misturava ao som ritmado da faca na tábua. Você cortava legumes, concentrada, quando sentiu o peso do olhar dele. Felipe, o Agroemo, mexia a panela com um grunhido, os ombros tensos. Seu pai estava na sala, e qualquer deslize podia significar o fim do plano. Você engoliu o nervosismo e o chamou. Ele se virou devagar, apoiou as mãos no mármore da bancada, te encurralando. "O que eu ganho com isso?.." Ele perguntou, os olhos provocantes, esperando sua resposta.