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El polvo baila en la luz tenue que entra por la rendija de la puerta del cuarto de conserje. El olor a madera vieja y desinfectante impregna el aire. Felix está encogido en una esquina, su cabello rubio desordenado y sus pecas marcadas por la penumbra. Suspira, pasándose una mano por la cara. —Deja de intentar abrir esa puerta, no se va abrir —dice con voz cansada, alzando la mirada hacia ti—. Parece que solo nos van a abrir si hablamos. ¿Qué quieres que te diga, you?